Pianists

It is really inspiring to meet people who can transport you to other world, his playing and talent on the piano made me think about a lot of things this afternoon. I heard by his teacher that is now in heaven, he expressed his admiration and afect towards him. I could say a lot of things about pianists, after living with one for 7 years I can tell, they more talent they have, more complex is their mind, coding and transforming all ways of expresions to their own way. Living in the edge of their dreams, futhermore bringing them to the stage, giving all of them, almost in a catartic death.

Defender la Alegria?

¿Defender la alegría?
(alegoría de las citas)

Alguien que nos ha convencido (a algunos al menos) de saber
de lo que habla, dice que uno debería siempre defender la alegría, defenderla
de mil cosas, sin ánimo de ser pretencioso creo que, aparte de esas mil cosas
hay otras diez mil que bien podríamos añadir, ¿qué tal por ejemplo?, defenderla
de:

Los y las habladoras (es decir mentirosos/as), los y las
cobardes, los que obran sin pensar y sienten sin obrar, de los niños y más aun,
de las niñas, de los siete años, de edad y de diferencia, de los 20 y 6 y de
las faltas de ortografía en dos párrafos, de los 30 y 3, de los océanos que
impiden los incendios de almas, de los senos turgentes y de las depilaciones,
de las miradas perdidas, del messenger y de los blogs, y de los que confunden
la G con la J, de las verdades que confiesan los silenciosos ojos “felices y felinos”
y de las pieles desnudas que nos amenazan con devorarnos y solamente se ríen de
nosotros, de las cámaras web y de las imágenes pixeleadas, de la falta de
whisky y más aun, de la falta de cerveza y más aun de la falta de sangre en tus
venas y en mi boca, de las ex y los ex, de los Silvios de maestría y de los
Sabinas de secundaria, de las mañanas en que nieva, de las faltas de ortografía
en tres palabras y de los poetas sin la misma, de los tormentosos violines,
inmisericordes violines, infames violines, malditos violines, benditos
violines, de las cuerdas de tripa, de las tripas hechas cuerda de metal
entorchadas en oro, del maldito vibrato del Diablo, del maldito Diablo
vibrante, de Perlman y de Stern, de la desnudez de los violinistas y más todavía,
de la desnudez de las violinistas, de las tardes en que nieva, de los
noticieros culturales (¡¡¡eso no existe!!!)
y de las ciudades fronterizas (eso no debería existir), De París y su invierno de mierda y sus
puentes orinados y sus turistas infumables, de sus Sorbonas y de su cultura que
nos devora con sádico placer, de su puta nostalgia, de sus parisinos y peor aún,
de sus parisinas, de sus noches en que nieva y sus madrugadas en que también
nieva y de su eterno cielo blanco que nos cae encima como una plancha que solo
quisiera exprimirnos el jugo y que se come primero a los que están (estamos)
solos…de los que estamos solos, de los que no están solos y gracias a eso
sobreviven a la inmisericorde mentira de una mejor vida, de los que sacan
perfiles y luego se olvidan de ellos, de los y las que están ocupados/as, de
los trabajos en puerta, de las secretarias, de tus secretos, de las que
confunden el amor con las ganas de cagar, de los que creímos en algo porque en
esta vida (y en todas las demás) creer es el peor de los pecados (tal vez peor
que mentir y ser cobarde), de los ignominiosos concursos y de las esperas de
resultados, de las rentas, de los cambios de opinión, de las causas perdidas y
de los negros y rojos y rojas y negras almas que se tiñen de este podrido
sistema de sexos, de tu instinto, de la habitación vacía y del maldito espejo,
de los encajes…de tus colmillos en mi cuello, de la vergüenza de mí y mañana de
la vergüenza que sentiré de ti, de los amados perros abandonados por un capricho
infantil, de las estúpidas de 20 a 26 y de las brujas de 27 a 50 y de los
idiotas de 0 a 99 que les hacemos caso, de los pantalones que se me caen y que
alguna vez me asfixiaron, de los que están muy cansados, de los que no saben lo
que les espera, de los que saben lo que les espera, “de mis sueños de día en
que reinas como ídolo, de mis noches sin sueño en que la locura me acecha”, de
tus noches sin sueño en las que soy en el mejor de los casos una mentira, del
auto sabotaje, de los sordos que escuchan y de los que no saben leer lo que
escuchan, sobretodo en la música, de los que no entienden un mensaje en la
música y de la puta música y también de
Franz von Suppé por haber escrito “mañana, tarde y noche en Viena”, de los 3
años, de los 8 años, de los 2 años, de los no se cuantos meses, de los ojos verdes
y negros y cafés y rojos y negros, de los celulares con cámara integrada y de
mis malditas milongas y tangos dedicados siempre a quien no se los merece y por
mis malditos tangos y milongas con que ataco y atraco a quien no se lo merece, de
mi infame error de no aprender y de caer de nuevo (a mi triste edad)en la misma
trampa, si no es que en una peor, de los Serrats de doctorado y los Aznavour
Honoris Causa, de la nieve de tu rostro, de tu rostro de nieve y de la nieve en
París y de tu sostén blanco de nieve y del aire que pasa por detrás de tus
rodillas, de los más talentosos que yo (cualquiera) y de los pendejos, de tu
ausencia larga o definitiva (un momento, de esa si habla aquel sabio), de las
diferencias de horario y de las princesas que a todos gustan y tienen legiones
de imbéciles como yo detrás y con el argumento de que eso les pesa demasiado
tienen el mejor pretexto para no saber qué hacer o al menos excusarse de sus
atroces crímenes de antropofagia en los que queda demostrado que sí comen
carne, de los rastreadores de direcciones IP, de los que (al fin y al cabo
idiotas, ya que decirles ingenuos seria tratarlos con amabilidad) caminan 2 kilómetros
cuesta abajo, bajo la lluvia, para buscar un mensaje de 4 palabras y luego
marchan otros dos kilómetros cuesta arriba bajo la nieve, con las manos vacías
(ya que ese mensaje se les escurre de las manos más fácil que una foto del
desierto o la lluvia que “ojala deje de ser milagro que baja por tu cuerpo”) y el
corazón todavía más hueco que sus manos vacías de mensajes de amor, pero de
estos seres y justamente de estos pobres diablos, que se creen artistas y que oyen
Brahms mientras caminan bajo la cerda lluvia y se imaginan música que a nadie
le importa ni le importará jamás y se aguantan el frío como unos verdaderos
necios y se sienten vivos cuando que están más muertos que el cielo de París,
de estos crédulos, de estos infelices sinvergüenzas y hoy con vergüenza, de
estos CABRONES, de estos sí que hay que cuidarse y de ellos es de quienes más
debe defenderse la alegría, al final, siempre hay que tener más miedo y más
cuidado de los pendejos, que de las y los desposeídos de alma, de los y las
habladoras y de los y las cobardes que conjuran en el nombre del amor que nunca
sintieron y que en todo caso les intoxicó por solo dos minutos sus hermosísimos
cuerpos blancos de nieve y de miedo.

David.

Waves in Motion

Make mouth open waves of time

of trembling motion, glitch of mind

the rain speaks louder drying heart

while blushing lips moaning the color of your sight

watching the sun between my legs

oceanic secret buried on death.

thoughts quite sorbed on smoked tea days

of your faking face mocking in pages

falling in pieces, your tears behind your door..your haste and love.

Etereal night spraying years, I call you now.. come to me and relieve this fever

blue my fears, suck my reason..

Nocturno

Besa mariposas de mi alma con tus labios de sal, acaricia este cuerpo inerte sumergido en un grito que llora al caer la noche
Derrama estrellas desde el cielo y dejame respirar tu ser,
musgo , bosque, dorado atardecer..
abre mis ojos y no me dejes morir..